У меня под рёбрами живут ибисы. Чёрные, как уголь в безпросветных шахтах. Они высовывают свои длиные шеи, увенчанные маленькими головами, сквозь мою грудную клетки и начинают размахивать крыльями. Каждый вздох - новый взмах крыла.
Я вожу пальцами по тонким, отполированными кровью, граням костей. Кажется, будто я стараюсь извлечь звуки из этих мраморных клавиш пианино. Но музыка играет только в голове. Наверно это Вивальди.
Я смыкаю глаза, чувствуя как ресницы сплетаются между собой, оброзовывая плотный засов - я не проснусь, стоит привидеться кошмару.
Моя голова опускается на подушки и, медленно прорисовывая детали, воображение начинает показывать Сатурн, облитый растопленным маслом.
Струи масла тянутся к другим планетам, обплетая каждую звёздочку Млечного Пути тонкими золотистыми нитями. На ходу, масло застывает. Теперь это Сырная галактика.
Чёрный кот выползает из тьмы. Он попровляет шляпу-цилиндр, прыгает. Из его изящной, гибкой спины вырастают крылья, как у летучей мыши. Я следую за ним, то догоняя его, то отставая на несколько метров. Мне интересно, куда кот меня приведёт. Наконец, его мягкие лапки соприкосаются с Ураном. Кот перевоплащается в поезд, цвета ночного неба. Из его металлической трубы показывается желтокожий, как лимон, человек во фраке. Он снимает маску. Оказывается, его кожа красная! Мужчина хитро смотрит на меня, стоящую на космическом перроне посреди пустоты. Но он, кажется, не желает пускать на свой призрачный рейс. Краснолицый делает знак рукой, и громко дыша белым паром, поезд уносится в никуда. Я просыпаюсь.